Voltemos ao dia 07 de julho e ao balde vermelho. Com esfregão e água sanitária na bolsa, resolvi agir pela segunda vez a ação GOTA. O objetivo era preencher o balde SOMENTE com um pouco da água potável, da água mineral e pessoal de cada estudante, funcionário, professor ou visitante da UFRJ que eu encontrasse no trajeto entre o banheiro masculino da ECO e o banheiro masculino do Contêiner. A água coletada deveria ser doada, gota a gota, por cada membro da comunidade acadêmica, com suas próprias mãos. O objetivo era remover a pichação VIADO BOM É VIADO MORTO e a resposta de complementação “E você continua vivo?” com todas as águas, salivas, origens, profissões, impressões digitais, discursos e vozes que coubessem em 13 litros.

 

Logo nas primeiras abordagens, vi que era necessário explicar o motivo do inesperado pedido quase que imediatamente. No meio da rua as pessoas doam água sem questionamentos e com, no máximo, testas e vozes franzidas. Na universidade, ao contrário, o pedido requer explicação, porque o discurso é científico e a ação deve revelar metodologia, objetivos gerais e específicos e, por vezes, hipóteses norteadoras. Diferente da rua, aliás, a performance GOTA necessitava de uma explicação para além do pedido: era imperativo que cada transeunte da UFRJ soubesse sobre a pichação, era preciso trocar uns segundos ou minutos de conversa sobre a pichação. Ademais, era preciso deixar que cada encontro se manifestasse e criasse um rastro em forma de líquido, de estranhamento, de empatia, de conversa que continua depois que o corpo com balde vermelho some de vista, que o corpus da coleta de dados em balde vermelho some de vista.

 

Primeiramente me dirigi ao campinho, era necessário ler com os próprios olhos a pichação. Por coincidência, não por acaso, somente por acaso, parei um estudante para pedir informação a respeito do ódio e da localização. “Ah, eu te levo lá. Fui eu que fotografei e postei no Facebook. Foi lá que você viu?” “Não, uma desconhecida me abordou ontem relatando sobre”. Saí de lá e fui até o banheiro da ECO, local de partida para a coleta de 13,6 litros de “água pessoal”, como eu pedia. Coleta que durou quase duas horas. A cada pedido, após a exposição do fato, do ódio, do medo, da ação que ali fazíamos juntos, eu, os alunos, os seguranças, os professores, os funcionários, os participantes de um congresso internacional de ciências sociais, para todos eu complementava: “não precisa ser toda água, o quanto você puder e quiser doar”. (Um adendo: puder e quiser é dueto verbal que aprendi com os pedintes de ônibus e metrô. O quanto puder e o quanto quiser… Esses dois verbos ditos assim, juntos, é argumentação quase infalível. É metodologia linguístico-argumentativa das ruas).

 

Ainda no Campinho, após localizar as frases pichadas na porta da quarta cabine do Banheiro masculino do térreo, localizado a aproximadamente 620 horas de Belém do Pará, a 614 horas e 24 minutos de Ananindeua, a 4 horas e 18 minutos da Ilha do Fundão e a menos de 5 minutos do banheiro da ECO, abordei dois garotos que treinavam numa barra de ferro e pedi um pouco de suas águas. “Onde tá isso? Quando foi isso?” “Olha, eu vou trazer spray amanhã e pintar por cima”. “Bem, eu vou lavar, nós vamos lavar e você pinta lá, mas não vai ser mais por cima. Vai ser por cima da nossa lavagem, pode ser?”

 

Em seguida, uma professora caminhava conversando com 5 alunos, era a única do grupo com água ao alcance da minha vista. Pedi licença. Ela atendeu e, como uma deixa, os alunos se despediram. Pedi água. “Meu Deus do céu… Isso tem a ver com o menino que morreu no Fundão?” “Que foi morto”, respondi. “Ele era gay? Eu estou por fora…” “Gay, negro, de Ananindeua, no Pará”.  “Meu Deus! Isso tá no contêiner? Eu dou aula lá.... Só de pensar que pode ter sido um aluno meu…”, disse ela, despejando toda a sua água no balde. “EI!”, ela, antes de abrir o carro. “OI!”, eu, antes de dobrar a esquina. “Eu vou falar sobre isso amanhã em todas as minhas aulas, certo? Eu prometo.”

 

De volta à ECO, na frente dos banheiros, uma aluna me ouviu silenciosamente e me doou silenciosamente. Outra falou que “não era possível” e derramou toda a água da garrafa que acabara de encher no bebedouro. Na xérox do Itamar, apenas ele tinha uma garrafinha de água. Me doou alguns dedos. Virei à direita, no corredor que daria de volta à entrada do prédio, entrei numa sala de estudos. Pedi licença e pedi água às quatro alunas. Todas doaram. Mais adiante, numa sala perto da diretoria, interpelei três professores de comunicação. Um deles doou e pediu que eu passasse meu contato, para descrever a ação em alguma página de algum projeto de algum setor da ECO. Não respondi nem sim nem não, tampouco deixei o meu nome. Uma professora manteve a testa franzida todo o tempo, pediu para entender 3 vezes e disse: “aqui no final do corredor tem um banheiro, lá tem torneira.” “Essa água não serve.” Eu ainda precisava encontrar uns 10 litros e meio e me despedi. Na portaria, um aluno me ouviu, mas não tinha água. Um funcionário levantou a vista pra mim uma, duas vezes e voltou os olhos para o celular. Não sei se tinha água.

 

Na saída da ECO, alguns alunos estavam pintando uma faixa EDUCAÇÃO SEM TEMER; um deles conseguiu me ouvir. Na guarita, a segurança preferiu não se arriscar, disse que era novata e, por isso, não sabia se poderia doar a água. “Ah, espera, meu colega tá chegando, ele é antigo aqui, quem enche as garrafas é ele...” Ela repassou meu pedido, eu reiterei. “Minha água pessoal? Você quer minha água pessoal? Como assim? Água pessoal...? Você quer o meu xixi?!” “Não, ele quer a água da tua garrafinha.” “É, moço, para limpar VIADO BOM É VIADO MORTO, que tá escrito num banheiro do Campus”,  repeti. “Ah, bota aí um pouco pra ele.” Ela finalmente se sentiu autorizada e me doou a água.

 

Dois alunos sentados no meio-fio. Não tinham água, mas, com a mão no peito, quase coreograficamente, agradeceram. No Cópia Café, uma reunião de orientação e muitas águas. Era inevitável, eu tinha que interromper. Todos doaram e a reunião tomou outro rumo, o professor passou a falar sobre uma “organização fascista universitária.” “Capaz de você cruzar com quem escreveu isso, hein?” Participei da conversa, mas ao lado, bem do lado, dois alunos com uma garrafinha cada um. “Oi, pode me doar um pouco da sua água para…” “Olha, mas aqui do lado tem essa torneira, cê viu? Assim vai terminar mais rápido.” “Mas eu não quero água da torneira, nem quero terminar mais rápido.” “Ah, entendi. Água da torneira quebra a parada simbólica, né? Pô, tomaí, maluco!”

 

Diretório Central Estudantil. Pessoas almoçando ou pagando a refeição. Ninguém tinha água dentro das bolsas. Ao menos todos disseram que não tinham. Uma estudante foi mais enfática: “se eu tivesse, derramaria toda.” Um grupo de 5 rapazes, todos com mochila, ouviram atentamente minha explicação, sem nenhum balançar de cabeça ou testa franzida. “Pô, a gente não tem, cara”. De frente ao prédio de psicologia, havia um grupo de congressistas estrangeiros. A garota me doou o último gole da garrafa. Um deles me surpreendeu: “não tenho água, mas quero contribuir com minha água pessoal, como você diz, pode ser?” “Claro.” Ele juntou uma porção de saliva na boca e depositou o cuspe no balde. Agradeci. “Olha, há vários europeus ali. Vai lá. Todo mundo tem água e vai gostar de participar. Estamos no intervalo do Congresso”, me orientou o amigo dele, acho que britânico. “Obrigado, mas prefiro seguir agora e coletar de brasileiros. Deixo que vocês contem a história.” “Entendo. Boa sorte. Eu sinto muito”, disse ele. “Eu também”, respondi.

 

Alguns centímetros depois, duas alunas brasileiras. Pedi água. “Me explica. É que só notei que você tá recolhendo água, é isso? Pra quê?”. Discorri sobre a ação, ela atendeu, derramando um pouco de água: “claro, mas eu quero dizer que eu sou cristã. Eu sou cristã. Acho um absurdo essas coisas, eu defendo discurso de ódio, o direto de cada um escolher ser o que quer, independente do que eu ache dessa escolha, desde que a pessoa não desrespeite ninguém por sua escolha.” Entre atos falhos curiosos por parte dela e umas provocações por parte minha, achei aquela água turva, mas não fazia parte da ação julgar e nunca, é claro, recusar, afinal, como já havia me ensinado a rua: não se nega receber água de ninguém.

 

Mais adiante, um grupo. “Ele vai jogar na gente, cuidado!” “Sílvio Santos quem te mandou, foi?” “Você estuda na ECO, né? Isso parece coisa de quem estuda arte e só tem curso de arte aqui na ECO”, disseram, entre risos e doações. Interrompi duas conversas distintas, juntando dois grupos próximos para falar de uma vez só. Quem tinha deu, quem não tinha lamentou não ter, lamentou a morte, lamentou a pichação. Outro grupo questionou: “VOCÊS já comunicaram às coordenações?” Não apenas adorei, como respeitei o plural e disse que NÓS ainda não havíamos feito isso até aquele momento, mas que relataríamos – e não apenas na Universidade. Não apenas na Universidade.

 

Depois um grupo com 6 pessoas. Ouviram e, em silêncio, sem nenhuma expressão facial que indicasse concordância ou retração, doaram, sendo que em cadeia. Um doava, olhava para o lado, como se incentivando ou autorizando o outro a doar também. Não sei exatamente qual verbo dirigia aquelas águas, mas o balde já pesava cerca de 8 litros. Posteriormente, uma estudante levantou o dedo indicador para a direita, direcionando meu olhar. DIEGO VIEIRA MACHADO, PRESENTE. Dizia um cartaz. Balancei a cabeça. Nos olhamos um tempo, por cinco segundos. Segui. Cruzaram meu caminho os cinco rapazes que estavam com mochilas. Agora todos com água, cada um com uma garrafinha. Nos olhamos. Eu com o balde, eles com as águas. Eles passaram. Eu segui.

 

Área dos fiteiros e restaurantes – ou “sujinho”, como falam os estudantes. Um grupo com três rapazes conversava sobre tsunami. Pedi uma gota de água. “Só tem um gole, serve assim mesmo?”. “Ô se serve!”. Um grupo com quatro meninas e um menino. Ele, com a garrafa na mão, exclamou: “ai, minha água com gás…” “Serve igual, mas é só se puder e se quiser, viu, não tem problema não doar”, frisei. “Não, toma um pouquinho só. É que essa água é mais cara, entende?” Uma amiga dele interrompeu, mas sem olhar para mim: “não entendo porque ele não pega da torneira.” “Ei, cê sabe que lá no banheiro do contêiner tem várias pias com torneiras, né?” “Aham. Tem cinco torneiras lá”, respondi. “Então”, disse ela. “Então”, respondi, prosseguindo.

 

Duas garotas quase correram. “Calma.” “Ufa, a gente pensou que você que ia jogar todo o balde na gente. Vai saber!” “Achou que era uma pegadinha?” “Mas não tá na época de trote”, disse uma delas, recebendo da outra a resposta: “sei lá, a gente tá entre a ECO e o Pinel, vai saber.” Elas doaram e eu fiz questão de localizar: “não sou do Pinel, mas sou da ECO, sim”, com um agradecimento menos líquido. De volta ao campinho, já completando a ação, uma segurança me ouviu, doou e professou: VIADO BOM É VIADO BEM VIVO, PERTO DE MIM, ME OUVINDO, CONVERSANDO COMIGO DESDE PEQUENA, INDO PRA BALADA COMIGO DANÇAR. Aff, meu Deus, até quando? É mulher, é negro, é gay… Olha, vou passar o rádio pra minha colega do contêiner ficar de olho.” Sorri (na verdade gargalhei), agradeci e segui. Na cantina, uma garota, longe da bolsa, pediu ao amigo: “abre o bolso da direita e dá aí pra ele, amigo.” “Aqui não tá, não.” “É no bolso da esquerda, então”, ela disse, para a minha preferência. Ele derramou um gole. “NÃO, AMIGO, A ÁGUA TODA.” “TODA?” “MAS É CLARO!”

 

No final do percurso, encontrei dois participantes do mesmo congresso de ciências sociais. Ela não tinha água, ele tinha uma garrafa de 1 litro e meio cheia. Doou metade e completou os 13,6 litros do meu balde, dizendo: “que coisa antagônica! Você tá me dizendo que uma pessoa homossexual, bi, trans ou travesti é assassinada a cada 28 horas no Brasil? Que contraditório, ontem mesmo eu estava na Lapa: tantas travestis! Pensei que elas estavam seguras.” “Acho que não”, respondi. A amiga interveio: “Diego é aquele estampado ali na avenida, numa grafitagem?” “Não, aquele era outro aluno. Que foi assassinado num assalto no ponto de ônibus.” “Naquele ponto de ônibus? OMG! Mas podemos nos sentir seguros lá agora?”. “Espero que sim, vocês e eu.” Um silêncio se fez presente e eu fiz a palavra voltar: “olha, mas bem-vindos ao Rio de Janeiro.” Em seguida perguntaram de onde eu vinha. “De Recife.” “É que nem aqui?”. Falei sobre as muitas semelhanças e as diferenças entre Rio e Recife, mas fiz questão de dizer que lá, como cá, pessoas também são agredidas e mortas por conta da sexualidade ou do gênero. “Onde vocês vivem não?”. “Bem, acontece, mas não assim, não ouvimos muito. Sou da Suíça”, disse ela. Ele apenas disse que era do Reino Unido, engolindo saliva na sequência.  “Não poderemos mais morar lá”, gracejou a suíça, referindo-se ao BREXIT. Me despedi e saí andando com cuidado, mas algumas gotas ficaram pelo chão (elas sempre ficam, na verdade).

 

Banheiro masculino do contêiner, quarto box. Com os 13,6 litros de águas e 10 mililitros de água sanitária, eliminei com um, dois, três, quatro, cinco, seis, sete golpes de esfregão a frase VIADO BOM É VIADO MORTO e sua complementação E VC CONTINUA VIVO?” pichadas NUM BANHEIRO DE UMA UNIVERSIDADE PÚBLICA BRASILEIRA. No final, quando despachava a água restante, uma segurança interrompeu: “recebi o rádio da minha amiga. Conseguiu?” “Entra. Tem ninguém além de mim.” “Que absurdo… A gente tem que ficar mais de olho nisso. Eu vou ficar, viu? É que no feminino nunca aparece uma coisa assim, graças a Deus.”